Ce N'est Que Moi

EMOTION 7

« Mon amour pour toi s’est endormi. »

A quoi ça ressemble, ça ?
Un amour à contretemps qui entre en hibernation quand l’été approche ?
Un amour plantigrade qui, au bout de quelques mois à peine, et encore par intermittence, flanche et, fatigué plus que de raison, a besoin d’une bonne sieste ?
Un amour de pacotille, un amour dont l’éclat factice ternit dès après la transaction ?
Un amour-verroterie, un amour faux-monnayeur,
composé pour berner l'indigène innocente, trop crédule ?
Un amour de peu de foi, un amour sans panache, un amour qui a ses vapeurs ?
Un amour lâche, un amour qui tente de s’éclipser sans faire bruit, sans se faire remarquer,
comme on quitte le bal par la petite porte ?

Et lui, à quoi pensait-il ?
Qu’il y avait peut-être une chance de cette façon qu’elle ne comprenne pas ?
Ou bien « je ne t’aime plus », c’était juste trop simple, trop cru ?
Qu’il était de bon ton, eu égard à son jeune âge, de la ménager, d’employer une formule édulcorée ?
Il se croyait malin, créatif,
il tentait de créer l’aspartame de la rupture,
celui qu’on peut ingérer sans risque,
celui qui ne laisse pas de trace,
celui qu’on consomme et qui ne pèse pas,
celui dont le corps ne garde aucune mémoire ?

« Mon amour pour toi s’est endormi. »

C’était insultant, humiliant.
C’était injuste.
Elle était furieuse, en colère, hors d’elle.

Elle tremblait.
Elle avait la chair de poule.
Elle avait froid en plein soleil.

Elle était seule au monde.

ViV

Tableau : Ophélie (1852 - Tate Gallery - Londres) par John Everett Millais (1829 - 1896)

EMOTION 6

Plus tard,
alors qu’elle avait tellement besoin de partager avec lui sa confusion sans s’y autoriser,
il eut cette phrase :
« Tu peux me parler de moi comme si j’étais quelqu'un d’autre. ».

Cela libéra ses mots.

Voilà quel être était cet homme.

ViV

« Nous sommes dans cette vie jetés les uns contre les autres. »

Christian BOBIN

EMOTION 5

Que sommes-nous quand nous ne sommes plus là ?

Que sommes-nous quand nous ne sommes plus dans la vie de l’autre ?
Quand nous avons cessé de nous voir, de nous parler, de nous écrire, de converser, de dialoguer ?
Toutes choses qui se forgent à deux.


Quand nous n’est plus.
Quand nous a laissé la place à toi tout seul,
à moi portant ton silence.
Quand j’en viens à douter que nous ait jamais eu
une existence véritable.

Que suis-je quand je ne suis plus dans ta vie ?

Quelle vie continuons-nous de vivre
dans la vie de ceux que nous avons croisés ?
Quand nous ne sommes plus qu’une idée,
quelle idée sommes-nous ?
Quand je ne suis plus qu’une idée,
quelle idée suis-je ?
Quand je suis ton idée, quelle idée suis-je ?

Trop pâle, trop évanescente, trop discrète,
trop pudique.
A peine entraperçue, toute substance perdue.
Dissoute, disparue, fondue, évaporée.
Absence.

Ou braise rougeoyante, farouche ?
Peu, si peu, bien peu et pourtant vérité de la flamme.
Simple prémisse du vrai feu de joie.

ViV

Ce n'est pas moi qui chante
C'est les fleurs que j'ai vues
Ce n'est pas moi qui rit
C'est le vin que j'ai bu
Ce n'est pas moi qui pleure
C'est mon amour perdu

Jacques Prévert